𓆩 AU-DELÀ 𓆪

« Papa, ton silence absolu m'enseigne que plus je me différencie de toi, plus je te ressemble. »

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Toutes les images que vous verrez dans cet article sont issues de VIRILIS MENTIS PRIME, (en cours d’édition) un corpus visuel et conceptuel traversant mes pensées au sein de son Artefact Edition.

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𓆩 PRÉAMBULE 𓆪

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Avant de commencer cette lecture, quelques mots.

Contrairement aux textes qui composent habituellement Le Verbe Vertical, celui-ci n’est ni un article conceptuel, ni une analyse, ni une architecture. Vous n’y trouverez rien à apprendre au sens habituel du terme.

Pour une fois, la structure s’efface.

Il ne reste qu’une parole.

Ce texte est né d’une nécessité intérieure.

Certaines choses n’ont jamais pu être dites à mon père.

Cette lettre est ma façon de les lui adresser aujourd’hui.

Libre à chacun d’y voir un monologue, un dialogue ou un dialogue asymétrique.

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Pour accompagner cette lecture, deux voix seront distinguées par leurs glyphes :

𓆩 ... 𓆪 : la voix de mon père.

🜁 ... 🜅 : ma propre voix.

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Ce choix n’a aucune portée ésotérique.

Il constitue simplement un repère visuel, afin que la forme accompagne naturellement le fond.

J’adresse une pensée sincère à celles et ceux qui ont déjà perdu un père, une mère, ou leurs deux parents.

J’espère que ces quelques lignes trouveront un écho en vous.

Et à ceux qui ont encore cette chance, profitez de leur présence tant qu’elle vous est offerte.

Non parce que la mort serait un drame à combattre, mais parce qu’elle fait partie de la vie.

C’est peut-être même elle qui lui donne une partie de sa valeur.

Pendant longtemps, j’ai tout fait pour ne pas ressembler à mon père.

Aujourd’hui, face à son silence, je découvre que plus je me suis différencié de lui, plus je lui ressemble.

𓆩 AU-DELÀ 𓆪 n’est pas un texte à comprendre.

C’est une parole que je devais enfin déposer.

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🜁« Papa, ton silence absolu m’enseigne que plus je me différencie de toi, plus je te ressemble. »🜅

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𓆩 « Ah bon ? » 𓆪

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🜁 « Oui.

Tu as commencé à être très dur avec moi, bien avant que j’aie l’âge de comprendre les choses.

J’ai grandi non pas en t’aimant, mais en te craignant, sans jamais savoir ce qui pouvait te mettre en colère.

J’ai grandi dans une vigilance permanente, tout en espérant qu’un jour, tu sois fier de moi.

Et pourtant...

C’est dans ton absence que j’ai fini par comprendre ta manière d’aimer.

À travers la forge.

À travers la droiture. » 🜅

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𓆩 « Tu étais un enfant très spécial...

Peut-être même trop spécial.

Dis-moi...

Comment as-tu cherché à te différencier de moi ?

Et moi qui espérais simplement t’entendre me dire un jour que tu m’aimais...

Ne t’ai-je donc jamais dit que j’étais fier de toi ? » 𓆪

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🜁 « J'ai voulu devenir ton contraire.

Je t'ai vu en colère.

Alors j'ai cru que la douceur consistait à ne jamais me mettre en colère.

Je prenais sur moi.

J'évitais les conflits.

J'étouffais mes émotions.

Je pensais être plus fort en les contenant.

Mais ce que je retenais ne disparaissait pas.

Tout s'accumulait.

Jusqu'au jour où je n'explosais plus de colère...

J'explosais de saturation.

Et ces colères-là étaient les plus injustes.

Les plus violentes.

Les plus regrettables.

Pendant longtemps, j'ai cru que la colère était le problème.

Aujourd'hui, je comprends que c'était le silence que j'imposais à mes propres émotions. » 🜅

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𓆩 « Tu vois...

Plus tu as voulu te différencier de moi...

Plus tu t’es approché de moi.

Moi aussi, j’ai cru que j’étais différent de mon père.

Il était plus dur que moi.

Plus violent que moi.

Alors j’ai voulu ne jamais lui ressembler.

J’ai pris sur moi.

Encore.

Encore.

Jusqu’à ce que ma propre saturation parle à ma place.

Et c’est toi qui l’as reçue.

Ce que tu as vécu avec moi...

Je l’avais déjà vécu avec lui. » 𓆪

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🜁 « Tu sais...

Il y a tellement de choses que j'aurais voulu te dire...

Que maintenant que je t'ai en face de moi...

Il n'y a presque plus rien qui me vient.

Comme si toutes ces années à préparer cette conversation s'étaient envolées.

Après ton départ, j'ai mis presque un an à comprendre que tu n'étais plus là.

Parce que chaque nuit, je te retrouvais dans mes rêves.

Tu étais vivant.

Tu me parlais.

Tu marchais.

Une partie de moi refusait d'accepter ce que l'autre savait déjà.

Puis je me réveillais.

Et je devais te perdre une seconde fois.

Chaque matin.

Pendant un an. » 🜅

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𓆩 « Ce n'était pas moi que tu refusais de quitter...

C'était la vie que nous n'avions pas terminée ensemble. » 𓆪

🜁 « Je reviens souvent à cette journée.

Je t'avais dans mes bras.

Ton souffle n'était plus là.

C'était la première fois que je voyais un corps sans vie.

Mais le plus difficile...

Ce n'était pas de voir un mort.

C'était de voir le corps de celui qui m'avait toujours semblé invincible.

Je crois que ce jour-là, une partie de moi est restée figée.

Le reste a continué à vivre...

Comme il pouvait.

Puis sont venues les angoisses.

Des mois plus tard.

Comme si mon corps comprenait enfin ce que mon esprit avait refusé d'admettre. » 🜅

𓆩 « On croit toujours que la douleur arrive avec l’événement...

Parfois...

Elle attend que l’on soit capable de la porter. » 𓆪

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🜁 « Il y a pourtant une chose qui m’apaise.

Je suis heureux que tu ne m’aies jamais vu tomber malade.

Je suis heureux que tu ne m’aies pas vu à l’hôpital.

À l’époque, j’aurais voulu que tu sois près de moi.

Aujourd’hui, je crois que cela t’aurait fait plus souffrir que moi.

Je te ressemble jusque-là.

J’ai toujours préféré porter certaines douleurs seul...

Plutôt que de les faire peser sur ceux que j’aime. » 🜅

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𓆩 « Tu vois...

Tu croyais avoir appris cela sans moi.

Pourtant...

Tu l’avais déjà appris en me regardant vivre. » 𓆪

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🜁 « C’est étrange...

En vieillissant, je ne retrouve pas seulement ton caractère.

Je retrouve ta manière de traverser les épreuves.

Ta manière de tenir debout.

Même ta manière de vieillir.

Pendant des années, j’ai cru que je devais m’éloigner de toi pour devenir moi.

Aujourd’hui...

Ton silence m’apprend exactement l’inverse.

Plus je deviens pleinement moi-même...

Plus je découvre ce que tu m’as transmis sans jamais avoir eu besoin de me l’expliquer. » 🜅

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𓆩 « Les enfants croient souvent qu'ils deviennent leurs parents en les imitant.

Ils leur ressemblent surtout...

Lorsqu'ils traversent, à leur tour, ce qu'ils avaient eux-mêmes traversé.

C'est seulement là...

Qu'ils vont au-delà.

Au-delà de leurs blessures.

Au-delà de leurs jugements.

Au-delà des apparences.

Et c'est seulement au-delà...

Qu'ils découvrent enfin qui était leur père. » 𓆪

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🜁 « Je croyais que l'au-delà commençait avec ta mort.

Aujourd'hui, je comprends qu'il commence surtout lorsque je regarde enfin au-delà de ce que je croyais savoir de toi. » 🜅

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QTLX — JOURNAL D’ATELIER

☑ LA COMPRÉHENSION

☐ LUI DIRE JE T'AIME
 

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🜁 Le Verbe Vertical ne s’explique plus… Il se traverse🜅

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